Uliana Pier Franco

Pier Franco Uliana 

è nato a Fregona (TV) nel 1951 e risiede a Mogliano Veneto, svolge l’attività d’insegnante. Ha pubblicato in dialetto del Cansiglio: Sylva -ae (s.i.p., Treviso 1985), Troi de Tafarièli (“Fondazione Corrente”, Milano 2001), Amor de osèi (De Bastiani Editore, Vittorio V.to 2007), Fontana Parađiśe (De Bastiani Editore, 2011); in lingua italiana: Lo specchio di Rainer (Circolo “Il litorale”, Massa 2000), Uccelli al passo (Aucupis Editiones, Mogliano V.to 2007), Siderea arx mundi (De Bastiani Editore, Vittorio V.to 2009). Ha inoltre pubblicato la raccolta di racconti La manèra (De Bastiani Editore, Vittorio V.to 2003), il saggio di toponomastica Cansiglio-Canséi. Radici del toponimo (De Bastiani Editore, Vittorio V.to 2005), il racconto storico Il germoglio del Mùzhol (Isrev, Vittorio V.to 2007), la raccolta d’aforismi Ingens sylva (Aucupis Editiones, Mogliano V.to 2009).

NOTTURNO CANSIGLIESE

                       stelle                                     

        stille di collirio        

   gocciole d’ambrosia negli occhi nautici N

       di polene ritte su caravelle di carta 

      ad arrembare all’orizzonte 

arcipelaghi di quiete

      scaglie magnetiche     

 alle tettine di sirene     (calve comete                     

luciferine o meteore malandrine?)         

facelle fraudolenti  (nel sestante d’Ulisse)

          cenotafio di dei superni    

                fiamme fossili nell’etra atro

          di tempi morti per questo tempo

       fuochi fatui             defunti 

            sulle derive ingorde di guardi

stelle in specchio retrovisore

                  ustore da deformare                    

      il ricordo d’intimi morti                

          in faville e lumini 

stelle stelline     che capogiro 

           qui nel fuoco fasullo dell’ellisse

scrutare con occhi tolemaici   strabici

(inquinati d’artificio)      

       un firmamento 

a grado zero dilatato 

                     fino all’occhio bizantino

    cigliato di barene e fanghi

       che prillo di derviscio sporgersi a voi 

                   come stilita 

   dalla cresta d’un anonimo           

cocuzzolo del Pizzoc

che turbinio di lucciole

      di mosche d’oro

           di ore civettuole accasate nell’armilla

che coro di luci                   

di vergini vertigini         

per una nautica intergalattica

di pesciolini fosfeni

nell’acquario cristallino

che acchiappasfarfallìo

         nel retino-rètina            

che scintillio sfavillio             

    qui nell’officina foglio    

      con lenti di bragia 

        alla forgia d’Orfeo 

          chino sul mantice 

che soffia fumetti di senso        

        e postille màntiche 

   che sfonèmano nel firmamento 

                della lingua sfusa

                       fino a                                  

                                         CLIC   

 

 

(da Siderea arx mundi, De Bastiani Editore, Vittorio Veneto 2009)

 

 

 

 

 

Solche la vizha ― cuna đe àrboi śgionfa,

e đe foje tuta ingatiađa, ntra đoghi

đe unbrìe spròte e luśe inremenađa ―

la sà mostrar i troi đe la salvezha,

o l’iluśion che i tamài i sie đeśmati

No ’l finis mai l’andar a torzhiolon,

quel del zhercar e đe l’andar ramengo,

se ’l me mena speranzha đe vartora, 

parò no i sèrve a gnent i stris che mi ase:

mi sò che i đura ’n s’ciant de pi đe ’n fonch

e đe manco đe na zhéa đe ślancài,

ma a quan la ciarèla tuta đe cel?,

al caśon de marzhapan che l’inzhènde?

Tajàđi i càndoi, ingropađi đe tènp,

la manèra la sà ela ndove e come

bàter, zhènzha ’l tórsego đe i pensieri

ślisađi đa la piéra đe la vita,

mi ’ndarò su lònch al troi đel fenìscol:

metarò ’n ros capùcio e scarpon gròsi

pur đe fàrghela al lof e a Tafarièli.

Nte la scasèla varò ’n pugn de frégole,

quan che me baste al pènterse tarđivo,

e nte i òci le śvanpađe đe l’otun,

nte la boca ’n s’ciantin de sal de sèns.

Romài l’é qua gnor l’orìvo, đel vènt 

là đe fòra se sènt buśnar la vozhe.

 

 

 

Solo il bosco ― culla d’alberi gonfia / e di foglie tutta aggrovigliata, tra giochi / d’ombra spocchiosa e luce irrequieta ― / sa mostrare sentieri di salvezza, / o l’illusione che le trappole siano innocue. / Non cessa mai l’errare, / quello della ricerca e dell’andare ramingo, / se mi conduce speranza di varco, / eppure non servono a nulla i segni che lascio: / li so durare poco più d’un fungo / e meno d’una scia di lumaca, / ma a quando la radura di solo cielo?, / il casone d’amaro marzapane? Tagliati i rami secchi, nocchiuti di tempo, / l’accetta sa dove e come / colpire, senza il veleno degli affanni / levigati dalla cote della vita, / salirò lungo il sentiero del muschio: / metterò un rosso cappuccio e scarponi grossi / pur di beffare il lupo e Tafarièli [diavolo]. / In tasca serberò un pugno di briciole, / quanto mi basta al pentimento tardivo, / e negli occhi le accensioni dell’autunno, / nella bocca un pizzico di sale di senso. / Ormai è vicino il limitare, del vento / là di fuori si sente stormire la voce.

 

 

(Inedita, incipit del poemetto di prossima pubblicazione Il bosco e i varchi)

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